Beiträge

Schutz und Gastfreundschaft erleben

„Gastfreundschaft ist das Lächeln der Seele.“ (Unbekannt)

Ein Sandsturm hatte den Himmel verdunkelt, der Wind peitschte den Sand über das weite Land. Der Reisende hielt die Hand vor das Gesicht, bis er in der Ferne ein dunkles Zelt aus Kamelhaar erkannte. Als er näherkam, trat ein Mann heraus, winkte ihm und führte ihn hinein. Drinnen war es ruhig. Der Wind blieb draußen, das Tuch des Zeltes spannte sich fest und schützend über der kleinen Welt der Familie.

„Ein Zelt ist nicht nur ein Schutz, sondern ein Zuhause auf Zeit.“ (Unbekannt)

Kinder saßen am Boden, eine Frau goss Tee in winzige Gläser. Der Duft von Minze erfüllte die Luft. Der Beduine lächelte und reichte ihm das erste Glas. „Der erste Tee ist bitter wie das Leben“, sagte er. „Der zweite süß wie die Liebe, der dritte sanft wie der Tod.“

Der Reisende trank und fühlte, wie die Wärme des Tees durch ihn hindurchströmte – nach der Kälte des Windes wie ein Geschenk. Er sah sich um. In dem Zelt war kaum Besitz: ein paar Decken, Kochgeschirr, die Gläser, das Teaset. Alles hatte seinen Platz, nichts war überflüssig.

„Ein einfaches Leben ist ein erfülltes Leben.“ (Unbekannt)

„Ihr lebt mit so wenig“, sagte er leise. Der Beduine antwortete ruhig: „In der Wüste ist Überfluss eine Last. Wir nehmen nur, was wir tragen können – und teilen, was wir haben. Heimat ist dort, wo das Zelt steht und das Herz offen ist.“

 „Gastfreundschaft besteht darin, seinen Gästen das Beste zu geben, das man hat.“ (Eleanor Roosevelt)

Der Reisende blickte in das flackernde Licht der kleinen Lampe und dachte an sein eigenes Leben – an all die Dinge, mit denen er sich umgeben hatte, und wie wenig davon er wirklich brauchte.

‚Das Zelt der Beduinen lehrt Einfachheit und Gastfreundschaft. Wer nur das Nötige trägt, hat Platz für das Wesentliche: Wärme, Nähe, ein offenes Herz. Heimat ist dort, wo Menschen teilen, was sie haben.‘

Zuhören beginnt im Herzen

„‘Ja,’ sagte ich zum kleinen Prinzen, ‘ob es sich um das Haus, um die Sterne oder um die Wüste handelt, was ihre Schätze ausmacht, ist unsichtbar. Man sieht nur mit dem Herzen gut. Das Wesentliche ist für die Augen unsichtbar.’ (Antoine de Saint-Exupéry)

Der Reisende sitzt mit den Beduinen am Abend am Feuer. Sie sprechen eine Sprache, die er nicht versteht. Ihre Sätze wehen an ihm vorbei wie der Wind über den Sand. Arabische Worte klingen wie ein fernes Lied – schön, aber unverständlich. Zuerst fühlt er sich verloren, fremd, stumm. Doch dann geschieht etwas.

Ein alter Nomade schenkt ihm Tee ein, hebt dabei fragend die Augenbrauen – der Reisende nickt. Ein junger Nomade lacht und deutet auf die Glut, wo das Brot langsam schwarz wird. Alle lachen mit. Der Bann ist gebrochen.

In der folgenden Zeit lernt der Reisende, anders zu verstehen: Er liest in Gesichtern, erkennt Stimmungen, versteht das Zeichen der Hand, die zum Essen einlädt, den Fingerzeig, der vor einem Dornbusch warnt, den Blick, der ihn auffordert zu warten. Ein kurzes Lächeln, eine Geste, ein Schulterklopfen – all das ersetzt tausend Worte. Plötzlich versteht er: Ein Lächeln, ein Nicken, eine Geste mit der Hand – und schon fließt das Gespräch, wortlos, aber voller Sinn.

„Wahre Begegnung geschieht, wenn Herzen sich erkennen.“ (Hermann Hesse)

Manchmal wird gesungen, manchmal gescherzt. Wenn ein Dromedar störrisch stehen bleibt, beginnen die Männer zu lachen und rufen ein paar Worte, die er nicht versteht – doch er erkennt, dass Humor eine gemeinsame Sprache ist. Das Lachen hallt durch die Wüste, leicht wie der Wind, und verbindet sie.

Einmal läuft beim Wandern die Wasserflasche des Reisenden aus. Als er trinken möchte, ist sie bereits leer. Der Kamelführer bemerkt es, sagt kein Wort, teilt einfach seinen Vorrat und reicht ihm den Schlauch.

„Sprich leise, wenn dein Herz spricht.“ (William Shakespeare)

Später bedankt sich der Reisende unbeholfen, doch der Beduine winkt nur ab und zeigt auf den Himmel: „Allah ist groß,“ sagt er leise, und lächelt. Da begreift der Reisende: Verständigung geschieht nicht nur durch Sprache. Sie entsteht dort, wo Menschen sich offen begegnen. In der Wüste zählt kein schönes Wort, sondern die Geste, die hilft, der Blick, der teilt, das Lachen, das verbindet. Einer reicht ihm Tee, ein anderer deutet auf die Sterne. Sie lachen gemeinsam, ohne dass jemand übersetzt.

Am nächsten Tag, beim Aufbruch, hilft ihm ein Beduine, den Sattel zu befestigen. Kein Wort fällt, doch im Blick liegt Vertrauen. Sprache ist mehr als Worte.

‚Wer mit den Händen redet, mit den Augen hört und mit dem Herzen sieht, nimmt das wahr, was unausgesprochen bleibt und findet Gemeinschaft. In der Wüste wird das Schweigen zur Sprache – und das Lachen zur Brücke zwischen den Menschen und über alle Sprachen hinweg.‘

Die innere Reise erkennen

‚Gott hat die wasserreichen Länder erschaffen, um in ihnen zu leben und die Wüste, um in ihr unsere Seele zu finden.‘ (Nomadisches Sprichwort)

Die Karawane setzte sich in Bewegung, und der Reisende folgte den Dromedaren durch die endlose Weite. Die Sonne brannte auf den Sand, und jeder Schritt verlangte Kraft. Die Wüste lag still und groß vor ihm, scheinbar leer, und doch forderte sie alles von ihm: Geduld, Aufmerksamkeit, Vertrauen.

In dieser Leere begann der Reisende, das Gewicht seines unsichtbaren Seelengepäcks zu spüren. Sorgen, Ängste, Wünsche – alles schien hier deutlicher, alles drängte an die Oberfläche.

„Es gibt Wege, die nur das Herz versteht.“ (Paulo Coelho)

Der Wind, der über die Dünen fegte, nahm manches mit sich, und manches blieb hartnäckig. Es war, als prüfte die Wüste ihn selbst: Was trägt er wirklich mit sich, was belastet ihn, was ist wertvoll?

Er ging weiter, spürte die Erschöpfung und gleichzeitig eine tiefe Klarheit. In der Stille hörte er sein eigenes Herz, seine inneren Sehnsüchte, seine Ängste. Die Wüste ließ nichts verbergen, aber sie schenkte auch Reinigung: alles Überflüssige verblasste, alles Wesentliche wurde sichtbar.

‚Der Engel in dir freut sich über dein Licht, weint über deine Finsternis. Aus seinen Flügeln rauschen Liebesworte, Gedichte, Liebkosungen. Er bewacht deinen Weg. Lenk deinen Schritt engelwärts.‘ (Rose Ausländer)

Ein alter Beduine sah ihn an und sprach leise: „Die Wüste prüft jeden. Wer hier geht, lernt Geduld, Vertrauen und Klarheit. Was du in der Stille findest, wird dich stärken, wenn der Weg wieder steinig wird.“

„Die Wüste prüft nicht, um zu zerstören, sondern um zu klären.“ (Anselm Grün)

Der Reisende verstand: Jede Herausforderung, jede Stunde der Leere, jede Prüfung war ein Geschenk. Wer den Weg bewusst geht, erkennt, was ihn trägt, und lernt, sich selbst zu vertrauen.

‚Der Weg durch die Wüste ist Prüfung und Reinigung zugleich. In der Leere hören wir auf das Wesentliche und erkennen, was unser Leben wirklich trägt.‘

Lebendigkeit und Einklang mit dem Herzschlag

„Tanz ist die verborgene Sprache der Seele.“ (Martha Graham)

Der Abend senkt sich über das Lager. Die Sonne ist längst hinter den Dünen verschwunden, und der Himmel schimmert noch in einem letzten Glühen. Das Feuer knistert, Funken steigen in die Nacht.

Einer der Beduinen nimmt die Trommel zur Hand – leise erst, dann lauter. Ein Rhythmus entsteht, gleichmäßig wie der Herzschlag der Wüste. Bald klatschen andere mit, einer erhebt sich, beginnt sich im Kreis zu bewegen, Schritt für Schritt im Takt der Trommel. Dann folgen weitere Nomaden. Der Sand wird zur Bühne, die Nacht zum Fest.

„Der Rhythmus des Lebens ist der Herzschlag der Erde.“ (Unbekannt)

Der Reisende sitzt zunächst still, beobachtet das Spiel aus Schatten und Bewegung. Dann spürt er, wie der Rhythmus ihn ergreift – zunächst in den Füßen, dann im Herz. Es ist, als würde der Schlag der Trommel etwas in ihm wecken, das lange geschwiegen hat. Schließlich steht er auf, lässt sich tragen vom Takt, von der Gemeinschaft, von der Freude, einfach da zu sein.

„Musik ist die gemeinsame Sprache der Menschheit. Sie beginnt dort, wo Worte enden“ (Henry Wadsworth Longfellow)

Als das Feuer später nur noch glimmt, setzt sich der Reisende neben den alten Trommler. „Warum tanzt ihr?“, fragt er. Der Beduine lächelt. „Weil die Wüste still ist. Und manchmal muss man ihr antworten – mit Bewegung, mit Klang, mit Leben. Der Tanz ist unser Dank an die Nacht, dass sie uns trägt. Die Trommel erinnert uns daran, dass in jedem von uns ein Herz schlägt, das antworten will.“

‚Wer den Rhythmus seines Lebens spürt, tanzt nicht gegen die Stille – er tanzt mit ihr. Manchmal muss man das Leben nicht verstehen, sondern fühlen. Der Takt der Trommel lehrt uns, dass Lebendigkeit aus Einklang entsteht – zwischen Herz, Erde und Himmel.‘

Staunen über die kleinen Wunder des Lebens

„Wunder geschehen, wenn wir mit offenen Augen sehen.“ (Unbekannt)

Die Nacht liegt still über der Wüste. Nur der Wind streicht leise über die Dünen. In der Ferne ruft ein Schakal, und ein Wüstenfuchs huscht zwischen den Schatten hindurch. Die Kamele werden unruhig, schnauben leise, als spürten sie, dass das Leben hier nie ganz ruht.

Am Morgen, wenn das erste Licht über den Horizont fließt, entdeckt der Reisende Spuren im Sand – zarte Zeichen des nächtlichen Lebens, die bald vom Wind verweht sein werden. Er wandert weiter, den Blick auf den Boden gerichtet, als plötzlich ein winziger Farbtupfer seine Aufmerksamkeit fesselt: eine einzelne Blume, die sich trotzig durch den Sand gekämpft hat. Ihre Blüte leuchtet in der Sonne wie ein Versprechen.

„Ein einziges Gänseblümchen kann ein ganzes Herz erhellen.“ (Christian Morgenstern)

„Wie kannst du hier blühen, wo doch alles verdorrt?“, fragt der Reisende leise.

Ein Beduine, der neben ihm geht, lächelt. „Die Wüste kennt ihr eigenes Maß“, sagt er. „Sie schenkt wenig, aber das Wenige ist kostbar. Eine Blume in der Wüste ist ein Wunder, weil sie nicht selbstverständlich ist. Wer sie sieht, hält inne – und wird still.“

„Wer das Kleine ehrt, dem wird das Große geschenkt.“ (Franz von Assisi)

Am Abend färbt der Sonnenuntergang die Blüten der Akazien rosa. Der Reisende spürt, wie seine Sinne wach werden: das Spiel des Lichts, der Duft des trockenen Holzes, das Rascheln des Windes. Er denkt an die Überfülle seines Lebens daheim – an die ständige Ablenkung, die lauten Reize, die vielen Dinge, die er kaum noch wahrnimmt. Hier, in der Stille, lernt er wieder zu sehen.

‚In der Wüste ist selbst eine einzelne Blume ein Geschenk. Wer lernt, das Kleine zu schätzen, erkennt den Wert des Lebens neu. Dankbarkeit wächst dort, wo die Sinne still werden und das Herz wieder staunen darf.‘

Stille und Dunkelheit als Räume der Erkenntnis

‚In der Tiefe der Nacht leuchten die Sterne der Seele.‘ (Khalil Gibran)

Die Sonne war untergegangen, und die Hitze des Tages wich einer Kälte, die durch die Kleidung drang. Das Lagerfeuer glomm schwach, die Schatten wurden länger, bis sie im Dunkel verschwammen. Über der Wüste spannte sich der Himmel wie ein endloses Zelt – übersät mit Sternen, die in eisiger Klarheit funkelten.

‚Ich sagte zu dem Engel, der an der Pforte stand: ‚Gib mir ein Licht, damit ich sicheren Fußes der Ungewissheit entgegen gehen kann! –  Aber der Engel antwortete: Geh nur hinein in die Dunkelheit und lege deine Hände in die Hand Gottes. Das ist besser als ein Licht und sicherer als ein bekannter Weg.‘

Der Reisende konnte nicht schlafen. Eine unsichtbare Unruhe trieb ihn aus dem Lager. Leise stieg er die nächste Düne hinauf, der Sand kalt unter seinen Füßen. Oben blieb er stehen, sah hinauf in den Himmel – so viele Sterne, dass es ihn fast schwindelte. Da spürte er, dass er nicht allein war. Ein Beduine saß wenige Schritte entfernt, in seinen Hirtenmantel gehüllt, den Blick ruhig auf die Nacht gerichtet.

‚In dieser tiefen Ruhe, inmitten einer solchen märchenhaften Natur, erwarte ich mein Nachtquartier in der Sahara. In der Andacht solcher Nächte versteht man den Glauben der Araber an eine geheimnisvolle Nacht, in der sich der Himmel öffnet, die Engel zur Erde herabsteigen (…) und alles Unbelebte der Natur sich erhebt, um den Schöpfer anzubeten.‘ (Charles de Foucauld)

„Kannst du nicht schlafen?“, fragte der Beduine leise, ohne sich umzudrehen. „Die Kälte hält mich wach“, antwortete der Reisende. „Und die Stille. Ich habe das Gefühl, die Welt sei so groß – und ich so klein.“ Der Beduine nickte. „Unter dem kalten Sternenhimmel der Wüste spürt man, wie wenig wichtig man ist. Aber genau das macht sie so groß. Wenn du die Dunkelheit annimmst, erkennst du das Licht, das in dir ist.“

‚Ich wünsche dir, dass dich in der Nacht ein Engel leise berührt, dass er helle Bilder in deine Träume senkt und dich mit den Quellen des Lichts in deiner Seele in Berührung bringt, damit die Zukunft dir mit Freude und Frieden entgegenströmt.‘ (Christa Spilling-Nöker)

Er schwieg kurz, dann fügte er hinzu: „Die Sterne sind wie Gedanken Gottes – sie erinnern uns daran, dass auch das Kleinste seinen Platz hat. Selbst ein Sandkorn fängt das Licht, wenn du genau hinsiehst.“ Der Reisende sah zum Himmel, dann hinab ins Tal, wo das Lager in der Dunkelheit lag. Ein Gefühl von Frieden breitete sich in ihm aus – still, wie der Atem der Nacht.

‚Wer die kalte Nacht der Wüste erträgt, entdeckt das Licht im eigenen Innern. Die Nacht offenbart nicht Leere, sondern Weite – und den Trost, Teil von etwas Unendlichem zu sein.‘

Kleine Wunderfrucht

‚Das Leben besteht aus vielen kleinen Datteln, und wer sie aufzuheben versteht, hat ein Vermögen.‘ (Jean Anouilh)

Die Sonne stand hoch am Himmel, als die Karawane eine kleine Oase erreichte. Zwischen den Palmen hingen schwere Dattelbüschel, die Sonne ließ die Früchte golden glänzen. Der Reisende griff eine Dattel, spürte ihre Wärme in der Hand, und in diesem Moment hörte er eine leise, innere Stimme: „Ich bin die Dattel“, flüsterte die Frucht, „geduldig habe ich die Sonne aufgenommen, den Regen getrunken, den Wind gespürt. Meine Süße ist das Leben, das ich trage, ein Geschenk für jene, die Kraft suchen. Nimm mich, spüre meine Stärke – ich trage die Geduld der Wüste in mir und schenke dir alles, was du brauchst.“

„Wie die Dattel reift im heißen Wind, so reift das Herz im Feuer der Geduld.“ (Rumi)

Der Reisende lächelte, staunend über die Stimme, die zugleich sanft und kraftvoll war. Ein alter Beduine neben ihm nickte: „Siehst du? Selbst die kleinste Frucht hat Weisheit. Jede Dattel erzählt von Geduld, Ausdauer und Fülle – auch in karger Landschaft.“

Er betrachtete die Palmen, wie sie über Jahre wuchsen, Wurzeln tief in den Sand gruben und Früchte trugen, die den Wanderern Nahrung gaben. Jede Dattel war ein Geschenk, das Zeit und Geduld in sich trug.

„Geduld ist das Vertrauen, dass alles kommt, wenn die Zeit reif ist.“ (Franz von Sales)

Er erkannte, dass es im Leben ähnlich ist: Die Kraft, die wir brauchen, wächst langsam, oft verborgen, doch sie trägt uns weiter, wenn wir sie bewusst wahrnehmen. Kleine Genüsse, Momente der Süße und Nahrung für Körper und Seele schenken Halt und Energie.

‚Die Dattel spricht von Geduld, Ausdauer und Lebensenergie. Wer die Fülle in kleinen Dingen erkennt und bewusst annimmt, wird gestärkt – bereit, den Weg durch die Wüste des Lebens zu gehen.‘

Träume und das Erkennen von Luftschlössern

„Träume sind die Flügel der Seele. Manche tragen uns weit, andere lassen uns im Kreis fliegen.“ (Antoine de Saint-Exupéry)

Der Reisende hatte sich in die Wüste aufgemacht, um Klarheit zu finden – über seinen Weg, seine Wünsche und die Träume, die in ihm lebendig waren. Er wollte erkennen, was er im Leben noch erreichen, was er verwirklichen wollte.

Die Sonne stand hoch am Himmel, die Luft flimmerte. In der Ferne glaubte er Wasser zu sehen – eine Oase, ein glitzernder See, Palmen, die sich sanft im Wind bewegten. Hoffnung erwachte in ihm, seine Schritte wurden schneller, der Gedanke an Schatten und Wasser trieb ihn voran.

„Nicht alles, was wir sehen, ist wirklich – und nicht alles, was wirklich ist, können wir sehen.“ (Khalil Gibran)

Doch je näher er kam, desto mehr löste sich das Bild auf – bis nur noch Sand blieb, heiß und unbewegt. Eine Fata Morgana. Ein Trugbild aus Licht und Sehnsucht.

Am Abend, als die Sonne sank und die Wüste sich abkühlte, setzte sich der Reisende neben einen alten Beduinen ans Feuer. Er erzählte von dem Trugbild und seufzte: „Ich habe geglaubt, ich hätte mein Ziel schon vor mir gesehen.“

‚Die Wirklichkeit ist der Boden unter den Füßen, gerade so weit, wie die nächsten Schritte reichen. Alles andere ist Vision zwischen hier und den Horizonten. Man mag darauf zuschreiten und manches, was man vor sich liegen sah, wird sich als zutreffend erweisen, aber es wird stets anders sein, als es von weitem noch den Anschein hatte.‘

Der Beduine nickte ruhig. „Die Wüste zeigt uns oft, was wir wünschen – nicht, was ist. Aber ohne Sehnsucht würdest du dich nicht auf den Weg machen. Und doch“, fügte er leise hinzu, „ein Luftschloss glänzt nur in der Ferne – eine Oase bleibt, wenn du sie erreichst. Was dich nährt und Frieden schenkt, das ist echt.“

‚Wandle voller Zuversicht in die Richtung deiner Träume.‘ (Henry David Thoreau)

Der Reisende schwieg. Er verstand, dass Sehnsüchte wie Fata Morganas sind: Sie können uns täuschen, aber sie lassen uns leben, träumen, hoffen. Manche führen in die Irre, andere zeigen uns, wohin wir wirklich gehören.

‚Zwischen Trugbild und Lebenstraum zu unterscheiden lernt man nicht mit den Augen – sondern mit dem Herzen.‘

Dort, wo der Himmel die Erde berührt

‚Gebet ist das Atemholen der Seele.‘ (J.H. Newmann)

Der Reisende folgte dem alten Beduinen zu einem unscheinbaren Hügel. Dort, mitten in der Weite, stand ein kleines, weiß getünchtes Gebäude – kaum größer als eine Hütte. Ein einfacher Ort, und doch liegt eine besondere Stille darüber.

„Hier lebte einst ein Marabout“, sagte der Beduine leise. „Ein Mensch, der die Nähe Gottes suchte.“

‚Es gibt Orte, an denen die Erde dünn wird und der Himmel näherkommt.‘ (John O’Donohue)

An den Wänden im Innern stehen Namen – eingeritzt, geschrieben, manchmal nur als Zeichen. „Wer hier vorbeikommt, hinterlässt seine Spur“, erklärte der Beduine. „Nicht um Besitz zu markieren, sondern um sich dem Leben anzuvertrauen. Die Namen sind Gebete, die die Zeit bewahrt.“

Der Reisende setzte sich in die kühle Stille. Kein Laut, nur der Wind, der durch eine Ritze strich. Er spürte, wie der Ort eine andere Sprache spricht – eine Sprache ohne Worte. Etwas Heiliges lag in der Luft, das ihn zugleich berührte und still machte.

Als sie später den Ort verlassen, fragte der Reisende: „Was ist für dich heilig?“

‚Heilige Orte sind nicht gemacht, sie werden erkannt.‘ (Antoine de Saint-Exupérx)

Der Beduine blieb einen Moment stehen. „Heilig ist, was dich still und ruhig macht“, antwortete er. „Wo dein Herz ehrfürchtig wird, ohne dass jemand es dir befiehlt. Manchmal ist das ein Ort, manchmal ein Mensch, manchmal ein Augenblick.“

‚Wer in die Wüste geht, sucht keinen Tempel aus Stein, sondern einen Tempel im Herzen.‘ (Anselm Grün)

Der Reisende nickte nachdenklich. „Dann habe auch ich heilige Orte – nur sind sie anders.“ „Jeder Mensch trägt seine eigenen“, sagte der Beduine. „Heilig wird, was du mit Achtsamkeit betrittst – der Sand, das Leben, die Liebe. Gott wohnt nicht in Mauern, sondern im Staunen.“

‚Heilige Orte sind dort, wo du dem Wesentlichen begegnest – im Sand der Wüste, im Blick eines Menschen, in der Stille deines Herzens.‘

Sehnsucht und das Streben nach dem Ziel

„Hoffnung ist die Oase im Herzen, die von der Wüste des Alltags nicht ausgetrocknet wird.“ (Albert Schweitzer)

Nach Tagen endloser Dünen und flimmernder Hitze erreichte die Karawane endlich eine Oase. Wasser glitzerte zwischen Palmen, deren Blätter sich im leichten Wind wiegten, und dichtes Schilf spendete Schatten. Kleine Vögel flogen zwitschernd zwischen den Zweigen, und der Duft von feuchtem Sand und grünen Blättern erfüllte die Luft.

‘Nur wer die Wüste durchquert, gelangt ins gelobte Land.’  (Johannes Bosco)

Der Reisende trank tief, spürte, wie das kühle Nass seine Kehle erfrischte und seine Müdigkeit weichen ließ. Er setzte sich ans Ufer und beobachtete die anderen: Dromedare knabberten an den Blättern, Beduinen sprachen leise, lachten, kochten Tee. Hier, inmitten der Leere der Wüste, war Leben konzentriert, spürbar, wertvoll. Die Oase war ein Geschenk, ein Moment der Erholung, ein Ort, um neue Kraft zu schöpfen.

„Wer eine Oase sucht, muss den Durst aushalten.“ (Rumi)

Sein Blick wanderte über die glitzernde Wasserfläche hinaus zu den fernen Dünen am Horizont. Sie schienen unerreichbar, aber gleichzeitig waren sie Ziel und Weg zugleich. Der Horizont erinnerte ihn daran, dass es im Leben immer etwas gibt, das wir noch nicht erreichen, eine Sehnsucht, die uns antreibt, ein Ziel, das uns Orientierung gibt.

Ein Beduine setzte sich neben ihn und sprach leise: „Die Oase gibt dir Kraft, der Horizont führt dich weiter. Beides gehört zusammen – ohne Ruhe kein Aufbruch, ohne Ziel kein Sinn.“

‚Das Glück sucht man nicht, man trifft es – immer auf dem Weg in die andere Richtung.‘ (Isabelle Eberhardt)

Der Reisende nickte. Er verstand, dass auch im eigenen Leben Oasen und Horizonte nötig sind: Momente der Erholung, in denen wir Kraft schöpfen, und Ziele, die uns Hoffnung und Orientierung schenken.

‚Die Oase schenkt Erholung, der Horizont Orientierung. Wer beides achtet, findet Kraft für den Weg und Vertrauen in das, was vor ihm liegt.‘